Вых*одной
С улыбкою проснуться в выходной,
едва прольётся в окна свет дневной,
и лучик закружится надо мной
и ласково потрогает ресницы,
задержится немного на щеке,
окажется, скользнув, на потолке,
оставив штрих на книжном корешке,
сплетётся с традесканцией в косицы.
Лежать и слушать резкий говорок
взволнованных задиристых сорок,
смотреть, как раздувает ветерок
прозрачно-невесомый парус тюля,
и чувствовать волнение в груди,
и знать, что день прекрасен впереди,
беспрекословно в это верить и
вдыхать с блаженством запахи июля.
Прервать, чуть-чуть понежившись, мечты,
бегом на кухню – мама у плиты,
почувствовав, как кушать хочешь ты
протягивает с блинчиками блюдо,
в сметану обмакнуть один – и в рот,
потом другой – в густой янтарный мёд,
урча от наслажденья, словно кот...
… воскресное, обыденное чудо!
Ося Беленький